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民国十七年，暮春，苏州。
江南的雨，总带着一股子化不开的湿冷。
辰时刚过，苏墨踩着青石板路上的积水，推开了“苏门篦铺”的朱漆木门。门轴发出“吱呀”一声闷响，像是老人沉重的叹息，在这阴雨连绵的清晨，透着几分说不出的寂寥。
他是苏珩的孙子，如今苏门梳篦的第四代传人。
苏珩去世已有五年，临终前将铺子里的一切都托付给了他。如今的苏门篦铺，早已是苏州城里响当当的老字号，门楣上“苏门梳篦，忠良传家”的匾额，被雨水冲刷得愈发温润，金字在阴云下依旧透着几分凛然正气。
苏墨今年二十出头，生得眉目清俊，继承了祖父苏珩的沉静，也带着几分年轻人的执拗。他自幼跟着祖父学做梳篦，一手祖传的手艺已练得炉火纯青——顺木纹、逆木髓，蜂蜡打磨七七四十九遍，刻出的梳篦不仅纹理流畅、手感温润，还承袭了阴沉木避邪驱煞的特性，深得街坊邻里乃至外地客商的信赖。
只是近来，苏墨总觉得铺子里有些不对劲。
倒不是生意不好，恰恰相反，开春后订梳篦的人络绎不绝，连上海、南京的客商都专程派人来订。可不知为何，铺子里总弥漫着一股淡淡的、挥之不去的霉味，像是藏在旧物深处的阴潮，即便天晴时开窗通风，也散不去分毫。更奇怪的是，他夜里守铺时，总听到后院的储物间里，传来细微的“沙沙”声，像是有人在用指甲刮擦木板，可每次起身去看，储物间里又空无一人，只有堆在角落里的旧木料和工具，在月光下泛着冷硬的光泽。
今日一早，雨势稍歇，苏墨想着趁空整理一下储物间——那里堆着祖父留下的一些旧图纸、老工具，还有几块存放了几十年的阴沉木，有些已经被虫蛀得厉害，再不放晴晾晒，恐怕就要彻底废掉了。
储物间在铺子后院，朝北的窗户早已破损，糊窗的油纸烂了大半，雨水顺着窗缝渗进来，在地面积成一滩滩水渍，倒映着头顶蛛网的影子，像是一张张破败的罗网。墙角堆着的木料上长满了墨绿色的霉斑，空气中的霉味比前院更浓，还夹杂着一丝若有若无的腥气，像是某种东西腐烂的味道。
苏墨皱了皱眉，从墙角拿起一把扫帚，先将地面的积水扫出去。扫到储物间最里面的角落时，扫帚突然碰到了一个硬邦邦的东西，埋在一堆破旧的棉絮和木屑里。
“这是什么？”
苏墨心中好奇，放下扫帚，蹲下身，小心翼翼地拨开棉絮和木屑。那东西渐渐显露出来——是一个巴掌大小的樟木箱，箱体发黑，铜锁早已锈蚀，上面刻着的缠枝莲纹也被岁月磨得模糊不清。箱子不大，却异常沉重，苏墨费了些力气才将它拖了出来。
他认得这箱子，是祖父年轻时用的工具箱，小时候他曾见过祖父用它装过刻刀和图纸，后来不知为何，就被藏在了储物间的角落里，渐渐被人遗忘。
“祖父当年为什么要把它藏得这么深？”
苏墨心中疑惑，伸手想去掰那锈蚀的铜锁，指尖刚触到箱体，就觉得一股刺骨的凉意顺着指尖传来，不是阴沉木的温润凉，而是带着一股阴寒的冷，像是摸到了一块冰，冻得他指尖发麻。
更奇怪的是，箱子里似乎有什么东西在动，隔着薄薄的樟木板，能感觉到一丝微弱的震动，像是人的脉搏在跳动，若有若无，却异常清晰。
苏墨的心跳莫名快了几分。他定了定神，从腰间掏出一把小刻刀——这是他日常用的工具，刀柄是用祖父留下的阴沉木做的，刀刃锋利无比。他用刻刀撬动锈蚀的铜锁，“咔嚓”一声，铜锁应声而断，散成几块锈迹斑斑的碎片。
他深吸一口气，缓缓掀开了樟木箱的盖子。
箱子里铺着一层暗红色的绒布，早已褪色发黑，上面还沾着一些暗红色的斑点，像是干涸的血迹，又像是被什么东西浸染的污渍。绒布上放着几样东西：一本泛黄的线装书，封面已经破损，上面写着“苏门篦法”四个字，是祖父留下的祖传手艺秘籍；一把锈迹斑斑的旧刻刀，刀刃已经卷了边，显然是用了几十年的老物件；还有一个用布包裹着的东西，巴掌大小，形状不规则，摸起来硬邦邦的，像是一块石头。
苏墨先将线装书和旧刻刀拿出来，放在一旁的木板上，然后伸手去拿那个被布包裹着的东西。包裹的布是普通的粗棉布，已经变得又干又脆，一碰就掉渣。他小心翼翼地解开布条，里面的东西露了出来——
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